Когда б не Данте

Когда б не Данте, что нам гвельфов

погибельная схватка с гибелллинами?

Преданье, сказка — словно эльфов

война со злыми исполинами.

У нас своих легенд с лихвою:

одна великая утопия

братоубийственной войною

оборотилась — щиплем корпию

с тех пор уже почти столетие,

чтобы накладывать на раны

истории в грядущем свете и

чтоб правнук написал романы:

он выстроит всю жизнь по ниточке

с Варшавы до Владивостока —

по шву, по ниточке, по выточке —

и доберется до истока,

но вряд ли выйдет из пространства он

в сад величин вслед за тобою —

там ни один школяр не странствовал,

где твердь становится судьбою.

В Верону изгнан иль в Воронеж,

умрёшь в Тавриде иль в Елабуге,

своё ты тело не догонишь:

душа давно плывёт по радуге

по небу слёзному, омытому

навзрыд, навзлёт, на удивление,

туда, в ту даль, к истоку скрытому,

где слилось с вечностью мгновение.